Na passarela

No palco da vida

Ensaiamos cenas diversas

Drama e tragédia comovem

Humor e comédia entretem

Mas nascemos para atuar

As cenas mais belas e felizes.

O calor nos braços da mãe

No queimar dos pulmões

Da vida que se faz

O choro de quem sente

Frio, fome, sede, medo...

Pela primeira vez

Calado pelo doce enlace

Do abraço no seio materno

Os tropeços e quedas

As feridas e cicatrizes

Adquiridas ao longo da jornada

Enriquecem o caráter

As lágrimas não choradas

Encalejadas na garganta pelo medo

Fortalecem um ser que urge como onda

Que duela ardilosamente

Entre a fortaleza humana de ser

E a humanidade sóbria e modesta

De sentir e chorar

Às vezes somos péssimos atores

Confudimos as falas

Trocamos os atos

Desfazemos os desfechos felizes

De algumas belas histórias

Criamos vários finais

Deixamos muita coisa para amanhã

Entregamos a nossa eternidade

Sim, o nosso “para sempre”

De forma deliberadamente má

É como uma ponte de areia

Com destino à felicidade

Que sempre se desfaz

Com a subida do nível do rio

Homem, quem afinal é bastante?

O poeta canta com tristeza

A decadência agonizante da alma

O que lhe sobra de dor

Lhe sobeja muito mais em amor

Se o Amor Falasse

Se o amor tivesse uma forma física

Seria ele tua imagem e semelhança

Se tivesse um cheiro

Exalaria o teu excelso perfume

Se houvesse nele algum sabor

Teria a doçura dos teus beijos

Se transmitisse calor

Seria aconchegante e protetor

Como um abraço apertado teu

Se deseja, não deseja nada, mas o bem

Se é, senão um sonho,

Faz de ti protagonista

E, se falasse, Senhora (e fala ao coração)

Teria a voz de um anjo

E suas palavras seriam

O som da canção mais bela

Que o homem jamais foi capaz de criar.

Que dor é essa?

Que dor é essa?

Que começa na minha boca

Com a saudade dos teus beijos

Se abre entre meus dois braços

Tomando o lugar dos teus abraços

E se espalha por todo meu corpo

Se alojando no meu peito, sutil

Até eu não sentir mais nada

Além da dor consumada

Até eu não querer mais nada

Além de ti para curar as feridas

Que dor é essa?

Que sangra sem parar

Que atormenta minha vida

Mais do que o pior pesadelo

Que me faz parar de querer ser quem sou

Que me faz desacreditar no amor

Que dor é essa?

Que parece a dor do próprio óbito

(Posto que de dor se vive a morte),

Mas é só saudade.

Frank Araujo.

Ando Devagar

Ando devagar

Não por ter medo do porvir

Ou para evitar o cansaço

Não por ter desacreditado em mim

Ou nas pessoas que me amam, que eu amo

Não que eu não saiba para onde quero ir

E não que eu não entenda aonde posso chegar

Não é por ter chegado aqui aos pedaços

Que ando parado, quieto, sóbrio...

Ando devagar para poder ir olhando o mundo

Reparando as maravilhosas criações divinas

Sem pressa, tranquilo e calmo

Transpiro os fracassos e choro as felicidades

Para que o suor possabanhar meu corpo de esperança

E meus inimigos possam ver que eu tenho lutado com fé

E as lágrimas possam traçar um curso invisível de algria

Desde meus olhos, escorrendo por todo meu rosto

Cravando no meu coração lembranças várias

De vidas e venturas que eu não quero esquecer.

Frank Araújo.

Sobre as coisas pequenas e simples...

Do topo de uma montanha e belo ver o sol se por, contemplar o movimento coreografo das nuvens ao despontar de um novo dia com cheiro de vida, sentindo assim o sopro de liberdade, o revigoramento e paz que a vida transmite atraves desses “manifestos do amor divino”. O complicado, de verdade, e entender que essas belezas nao deixam de existir nunca, e que so existem para satisfazer uma humana necessidade que temos de aprender a reparar na beleza das coisas simples. Do fundo de um poco, ou de um buraco qualquer, onde e escuro, frio e desconfortavel, e quase impossivel se reparar a beleza dessas criacoes espetaculares da natureza sem antes reparar as nossas proprias necessidades e desejos carnais, muitas vezes nada altruista e ate egoistas. Em dias gloriosos e facil olhar para o ceu e ver estrelas, olhar para frente e ver um caminho reto a seguir, nao ter duvidas de por onde trilhar uma senda segura. Nesses dias majestosos o mais baixo vira amigo e o mais alto de todos e injeitado, humilhado e colocado sobre o nosso julgamento vil e hipocrita. Com efeito, e simples ser bom quando ninguem espera bondade. Eu diria de mim que nao sou um bom amante das causas e anseios naturais do homem. Tenho convivido tempo suficiente comigo mesmo, para entender o quanto sou chucro em minha essencia e tenho vivido um belo ditado que diz: “E bom ser importante, mas e mais importante SER BOM”.